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Saúde e esperança: lições de meus pais que sobreviveram ao holocausto

DEPOIMENTO POR ARON HIRT-MANHEIMER


Crescendo como filho de dois sobreviventes do Holocausto, eu sempre tive consciência do imperativo de me manter saudável.

Nos campos de concentração, contrair uma doença equivalia a uma sentença de morte. Na minha casa, um resfriado era tudo menos comum; uma tosse tocava um alarme. Eu me treinei para não tossir na presença de meus pais.

O medo da doença era constante nos meus primeiros anos, porque meu pai havia sido atingido por uma doença mortal logo após sua libertação do campo de concentração de Mauthausen.


A tuberculose era tão temida em minha família que eu era proibida de pronunciar a palavra, como se fosse uma maldição.

Naquela época, era uma espécie de maldição, porque não havia cura para a tuberculose, exceto para remover cirurgicamente o tecido pulmonar danificado.

Os médicos realizaram essa operação em meu pai, usando uísque para anestesia.

Ele sobreviveu, embora tenha ficado com menos da metade de um pulmão.


Quando minha mãe se reuniu com meu pai, seu noivo de antes da guerra, ele estava em um sanatório de tuberculose na Alemanha.

Ele a libertou de seus votos, dizendo que não era mais o mesmo homem que fora antes de Auschwitz, antes de Mauthausen, antes da doença não mencionável.

Minha mãe respondeu que ficaria com ele e se mudou para o quartel de uma esposa adjacente ao sanatório.


Dia após dia, desafiando as advertências dos médicos de que ela provavelmente seria vítima dessa doença altamente contagiosa, minha mãe atendeu às necessidades de meu pai e estendeu seu apoio aos outros homens da ala.


Após dois anos de hospitalização e convalescença, meus pais se casaram em Feldafing, um campo de deslocados na Alemanha ocupada pelos EUA, onde nasci no ano seguinte, em 1948.


Levaria mais três anos antes que ele se recuperasse o suficiente para se qualificar para uma visto de imigração para os Estados Unidos.

Instalamo-nos em Cleveland, onde meu pai conseguiu um emprego como operador de prensa de broca em uma fábrica.

Minha irmã Rosalie nasceu e as coisas correram bem por um tempo - então um dia meu pai desmaiou em um ônibus e foi levado às pressas de ambulância para um hospital.

Ele foi diagnosticado com tuberculose e passou os dois anos seguintes no Sunny Acres Sanatorium fora da cidade.

Naquela época, havia um antibiótico para a tuberculose, a estreptomicina, mas meu pai teve uma reação terrível a ela, o que piorou sua condição.

Lembro-me de visitá-lo depois de um ano, cantando para ele uma música que eu havia composto para a ocasião.


Passei boa parte da minha juventude esperando morrer de tuberculose ou de alguma outra doença infecciosa medonho.


Todos os anos, quando eu fazia um check-up, o médico fazia um teste cutâneo de tuberculina e toda vez esse ponto no meu braço ficava vermelho e com coceira.

Na minha opinião, esse resultado positivo sinalizou minha morte iminente. (Ainda não entendo por que eles continuaram me testando quando ficou claro que eu havia sido exposto a bactérias em algum momento da minha vida; talvez fosse para fins de pesquisa.)


Na adolescência, eu fazia parte de um estudo experimental da UCLA sobre um medicamento que supostamente me impediria de contrair a tuberculose.

Ir ao laboratório de ônibus foi o único passeio regular que já fiz com meu pai.


Meus pais tinham visões estranhas do velho mundo sobre a causa de doenças.


Fui proibido de comer picolés, por exemplo, porque eles poderiam causar pneumonia. Um dia, fiquei com febre tão alta que precisei ser levada às pressas para o hospital.

E você não saberia? No dia anterior eu havia consumido secretamente um picolé!


Enquanto eu estava no banho uma noite, minha mãe notou uma contusão em uma das minhas pernas.

Em uma voz grave, ela me disse que marcas pretas e azuis poderiam levar ao câncer.


Como prova, ela ofereceu o conto preventivo do pobre pequeno Haskeleh, da memória abençoada.


Verdadeiramente, é uma maravilha não ter me tornado hipocondríaco.


Quando meu pai ficou mais velho, ele achou cada vez mais difícil respirar, e morar em Los Angeles nebuloso não ajudou.

Um dia ele foi passear, e a próxima coisa que ouvimos foi que ele estava no hospital.

Os médicos de emergência, sem conhecer seu histórico médico, o bombeavam com muito oxigênio, resultando em danos irreversíveis.

Depois de um tempo, ele não conseguia mais respirar por conta própria, e seu médico aconselhou minha mãe a encerrar todas as medidas de manutenção da vida.

Ela recusou, lembrando ao médico que eles eram sobreviventes e implorando a ele que a deixasse cuidar de meu pai.

Ele concordou e uma máquina de ventilação foi trazida para o quarto deles.

Minha mãe aprendeu a operá-lo, acordou várias vezes por noite para aspiração endotraqueal e manteve-o vivo assim nos últimos nove meses de sua vida.


Nesta época do COVID-19, minha mãe provavelmente passará seu próximo aniversário de 100 anos se abrigando em casa com seu cuidador.


Quando perguntei como essa tsura (tragédia) é diferente da época de Hitler, ela me disse:

“Você precisa ter esperança e agradecer o que tem. No campo de concentração e na marcha da morte, eu vivia com esperança. Hoje eu tenho casa, comida, televisão, telefone e esperança. ”

Amém.


Fonte -Reformjudaism.org

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